Desempleo, Basura y Anhelos

Desempleo, Basura y anhelos

Este río está casi muerto
Cercado por el concreto
Algunas garzas e iguanas,
Ningún pez, habitan su lecho


Demasiada gente
Exceso de urbanismo
Demasiada ambición
Demasiada falta de tiempo

Lo han convertido en alcantarilla
Cañería de ciudad
Cuando haya muerto
Lo momificarán con cal y cemento

Para que hace falta un río
Si lo que necesitamos es un tubo
Que excrete lejos
Lo que no es molesto


Lo que no queremos
Como esos rostros ajenos
Que nos estorban el paso
Hacia más de lo mismo de siempre

Más o menos, yo estoy casi de acuerdo
Necesitamos vías de desagüe
No inundaciones.
Puentes y más puentes

Pero a veces sueño
Corocoras rojas y negras
Pero a veces deseo
Terecayes, babas y bagres


Me parece demasiado chévere
Una alberca comunal
Con parque y todo
Vendedores de cotufas

Perros calientes y helados
Malandros y policías razonables
Gorditas simpáticas
En traje de baño

Hay otras necesidades, estoy de acuerdo
Pero a veces sueño
Una rivera de mangos
Que se pudieran robar

Y no se lo diríamos a los extranjeros
Porque serían de los niños nuestros
Solo de ellos y los pajaritos
En secreto

A veces me pongo necio
Con las rimas fáciles
Los sueños de pendejo
Los proyectos frágiles

Mientras las arterias de la ciudad
Palpitan lento
Escleróticas de un barro
Hecho con todo lo que tenemos en exceso


VABM Miércoles, 29 de Agosto de 2007

La cascada de la reina

La cascada de la reina

Sé de un río vertical que cae por la falda de una montaña, que pareciera que sueña.

Sé del jabón de su musgo en la lluvia.

Sé del polvo marrón que en las manos deja la sequía, cuando la asola la tristeza.

Si hay una unidad para medir la velocidad con que la vida nos pasa
Es la de los silentes hilos de lluvia.
Intermedios entre la cascada turbulenta y la espesa humedad que pegajosamente se desliza por la piedra.
Rumbo a las vasijas con que la esperan los devotos de la virgen y la reina.
Que llenan el lugar de promesas, ofrendas, súplicas, colillas y botellas.

Me gustaría saber el primer nombre de la divinidad que habita este pezón de la tierra.
Esta teta que mana leche espesa cuando el sol la seca.
Cuando dura más de un mes sin que venga la esencia destilada de mar a descargarle la estática a esta montaña bella

Me gustaría saber por lo menos como suena

He visto algunas puntas de flecha
Algunos filos que el tiempo no mella
Que me hablan de cacerías o peleas
Algunas caracolas, algunas ofrendas
Demasiado cerca de la cumbre para ser coincidencia
Que me hablan de un amor viejo
De un asombro que continúa
De una atracción magnética por esta montaña feral
Rodeada hoy por la urbana selva.

VABM 23 de agosto de 2007

La Muerta Bella

La Muerta Bella

Quienes habitan las vertientes
De los ríos salvajes
Se habitúan a la tragedia
De la inundación
Que desborda riveras
Con la fría agua negra de la desolación
Y victimas empantanadas
Que pronto apestan

Todos los ríos oscuros
Son cajas cerradas
Donde se guardan secretos,
Maravillas y miserias.
Algunos encubren secretos
Que envenenarían la tierra

No sé si víctima
O baja
O pérdida
O tragedia
O coincidencia
No sé si estaba o era.
Lavada de dolor y pasión
Yo vi a la muerta bella

Flotaba debajo de la lechuguilla
Y sus flores color violeta
Que clamaban por abejas.
Las sardinitas deshilachaban
La carne limpia de sangre
De sus heridas abiertas

Era blanca de tierra fría
Lo sé por su chaqueta,
Por su cabellera
Que oscilaba como aleta.
Transitaba la ruta del manatí,
La de la sirena

Algunas veces visita mis sueños
Me hace advertencias
Me anuncia descubrimientos
Pero no la entiendo
Como a algunas piedras
Grabadas con tortugas, lunas,
Peces y estrellas

Como a algunos autores
De los que solo aprecio
Algunos pocos versos
Pero que frecuentemente releo
Apremiado por una sospecha,
Por una esperanza que no me deja

VABM Domingo, 12 de Agosto de 2007

La Soldadera

La Soldadera

Pasó el tropel de caballos y banderas
Atrás iba la soldadera
Negrita como la tierra buena
Con su pañoleta roja
Que la moda recuerda
Cada cierta época

Quien va a la guerra
Quien si no ella

Pasó el general
Prócer de la independencia
Pero ella no se acostumbró a la paz
Porque en esta tierra
Lo que se da es maleza,
Mulatos flojos
Y vacas ajenas

Quien va a cocinar
Quien si no ella

Llegó otra guerra
Con máquinas nuevas
Y ella generando arepas
Con esas manos llenas de venas
Que saben sembrar, deshojar,
Desgranar, pilar, amasar, asar y servir
Y mandar al cielo de los godos
Con un crac de vértebras

Quien va a curar
Quien si no ella

He visto en algunas marchas y protestas
A la que debe ser su tataranieta
Combinaba la pañoleta
Con una franela
Cocina en una escuela
Se queja de que sus muchachos
Dan mucha guerra

Quien va a sembrar
Quien sino ella

El largo grito mudo de su camino
Llega hasta Eva
Lleno más de resignación e inmediatez
Que de sacrificio e ilusión

Me gusta pensar en ella
Como la abuela de mi abuela

Quien va criar [crear]
Quien sino ella

VABM miércoles, 01 de agosto de 2007